Мысли приходят извне,
Стрелою стремятся ко мне.
Может не стану поэтом,
не посыпайте мне голову пеплом
Может не обращусь я с приветом
К следующему поколенью.
И не станут мои слова заветом
К поэтическому покоренью.
Но приходит праздничная пора,
Рифмы складываются на ура.
Шуточные в кругу друзей тосты,
Понятны всем и так просты.
