Проза ::: Философия ::: осенняя
|
Тишина. Не мертвая и бездушная, а тишина спокойная, успокаивающая. Медленно кружась, падают на землю разноцветные листья. Тихая и успокаивающая красота. Я всегда любил осень. Как пожалуй каждый писатель и поэт. Есть в ней что-то такое… волшебное, настоящее и грустное. Но это не та грусть, которая сжимает сердце. Тихая грусть при виде уходящего.
А листья все кружатся и кружатся. Они не спешат. Им некуда спешить. Некуда спешить и мне. В жадном и алчном мире осталось так мало настоящего… для меня - лишь небо… и осень. Все остальное скрылось под гнетом суеты. Мне грустно вспоминать лето моего творчества. Радостное, безоблачное, жаркое. Оно прошло. Наступила очень… да, мне хочется верить, что зима для меня пролетит незаметно, и снова загорятся мои рукописи. Да классик был прав – «рукописи не горят». Но мои рукописи пылали огнем страсти. Я помню этот жар – обжигающий и манящий.
Что мне осталось теперь? Вспоминать былое, лежащее в дальнем углу? Пытаться сочинить очередную бессмыслицу? Глупую и не складную? Нет. Мне надо загореться снова. Ярким огнем. Но кто поможет мне в этом? Опять вопросы без ответа. Глупо.
Осень. Не осень года, а осень творца. Где-то глубоко, под гнетом обыденности я мечтаю воскреснуть как феникс из пепла.
А пока мне остается лишь с грустью наблюдать как падают листья моих стихов. Завявшие и пожухлые. Наблюдать и верить… |
|
|
|
|
 Авторский комментарий к работе: просто прочитайте и вы все поймете
|
|
Вы не можете оценивать |
КОММЕНТАРИИ К РАБОТЕ:
|
|
|
|
|
| Нет комментариев |
|
